Стих про стих неизвестного природе автора.

Что-то не писал давно стихов.
Ни весёлых и ни грустных. Ни-ка-ких.
Тупо нет хороших, нужных слов,
Чтоб сложил - и получился стих.

Да не просто стих, не абы там какой,
А такой, чтоб, прочитав его,
Женщины шептали: "Боже мой!",
О...балдев от слога моего.

И, надев ажурное бельё,
Кама-Сутру зачитав до дыр,
Дамы забывали бы про всё,
Изучая мой богатый мир.

Чтобы, прочитав мой стих,мужик
Кулаком размазал слёзы по щекам
( Он крутой, он плакать не привык)
И пробормотал: Респект, братан!

Чтобы по дороге в райсобес,
Вспомнил этот стих седой старик.
И проснулся к жизни интерес.
И к бабулькам снова интерес возник.

Даже дети, прочитав мой стих,
Влюбятся в него, наверняка,
И, конечно, стану я для них
Круче Самуила Маршака.

Только вместо строгих вечных строк,
На листе какая-то фигня...
Стать поэтом снова я не смог-
Муза продинамила меня

Поэт о нелёгкой доле поэта.
(Автор, как обычно, неизвестен)

Вдохновения пугаюсь как огня,
До икоты, до разрыва жил.
Страшненькая муза у меня,
Видно, блин, такую заслужил